Artikel von Tonio Paßlick

Schon zu Beginn des Konzertes zeigt der Sänger seine sensible, gütige, verletzliche Seite. „Ich kenne euch doch gar nicht“ – gleichsam ein Bekenntnis dafür, wie er seine Musik und seine Lieder versteht. Als Überwindung von Grenzen und Distanzen, die in der mystischen Kraft der Musik ohne analytische Kategorien auskommt, die Brücken bauen, Frieden schaffen kann. Die vier Musiker spielen wie in einem Gebet versunken, dann wieder ekstatisch wie tanzende Derwische. Subtil, feinfühlig und offen für jede neue Nuance. Und zugleich empfänglich für Resonanz. Nach langer Fahrt seien sie so müde gewesen, meint Laboud leise lächelnd. Aber dieser herzliche Empfang von diesem tollen Team im Burghof: einmalig.

Cover des Albums"Beit" der Band Masaa (herausgegeben von grooves.land)

"Beit“ als "Haus“ und "Heim“: "Ich sehe das Konzept von "Haus und Heim“ als ein doppeltes,“ sagt Rabih Lahoud. "Zum einen, das historische Sesshaftwerden der Menschheit. Zum anderen aber auch etwas Internes: Was bedeutet das wirklich, sich zuhause zu fühlen? Was für viele Menschen normal ist, jst heute für viele, viele nicht mehr selbstverständlich, sondern ein Privileg geworden.“

Von Simona Ciubotaru

Kehl. Sie betraten die Bühne  in bescheidener Aufmachung – T-Shirts, Hemd, Jeans, Turnschuhe,  als wären sie gerade von einer Wanderung gekommen, und man sah nur vier 

sympathische, junge Männer – keinerlei Starallüren: Den libanesischen Sänger und Poet 

Rabih Lahoud, Reentko Dirks (Gitarre), Marcus Rust (Trompete) und Demian Kappenstein 

(Schlagzeug). Aber das Publikum, zum Teil sogar aus Freiburg angereist, tobte schon, denn im Rampenlicht des Kehler Kulturhauses stand nun,

vor einem zahlreichen Auditorium, das berühmte musikalische Unikat Masaa.

Deutscher Jazzpreis

Masaa wurde 2012 gegründet, aber in dieser Konstellation mit Dirks an der Gitarre, besteht sie seit 2019. Die schon mehrfach preisgekrönte Band gewann neuerdings mit ihrer CD „Irade“ den Deutschen Jazzpreis 2021 in der Kategorie 

„Album Vokal des Jahres“, Ebenfalls in diesem Jahr kam für Sänger Lahoud der WDRJazzpreis in der Kategorie „Musikkulturen“ dazu. Man

kategorisiert ihre Musik zwar als Jazz, Weltjazz, Weltmusik. De facto passen aber ihre komplexen Kompositionen von unfassbarer Schönheit und Tiefe in keinen Kasten hinein. „Man muss Musik nicht ständig definieren“, meinte dazu Reentko Dirks im Gespräch mit der Kehler Zeitung nach dem Konzert. 

Masaa, was auf Arabisch „Abend“ bedeutet, verkörpert die lyrische und musikalische Verschmelzung zweier Welten – eine Ost-West-Osmose – und vermittelt durch die von Rabih Lahoud verfassten Texte universelle Botschaften. Die Band vermag arabische traditionelle Musik und Weltjazz, wenn man das stilistisch überhaupt so definieren kann, in einem glänzenden Klangteppich voller Nuancen, bis ins kleinste Detail geschliffen und starken Ausdrucks zu verweben.

Die Vier spielen wie in einem Gebet versunken. Der musikalische Akt wird somit oft zu einem mystischen Kontinuum: Ein arabischer Poet, 

der singt, als würde er das Universum beschwören, um uns alle zu heilen, gar zu erretten – ein Mystiker mit Engelsstimme. 

Virtuose Musiker, die aus Musik pure Poesie machen: subtil, grenzenlos und definitiv einmalig. „Es bleibt viel Platz für Improvisation 

in unserem Zusammenspiel. Somit wird jedes Konzert zum Unikat. Auch ich verändere spontan meine Texte, immer wieder entstehen 

neue Verse auf der Bühne“ sagte Lahoud.

Tumult voller Dynamik

Man kann sehr schwer in Worte fassen, was die Besucher in diesem Konzert erlebten: Die Instrumente erzählten Geschichten, sprachen 

miteinander und mit dem Sänger. Ihre Stimmen waren oft sehr leise, aber immer differenziert. Sie konnten jedoch zu einem Tumult voller 

Dynamik und schierer Kraft anschwellen, der die Zuhörer mit sich mitriss, erschütterte und sprachlos machte. Etliche Leute wurden davon und

vom Gesang des feinfühligen Lahoud derart berührt, dass sie sogar geweint haben und man hörte nach manchen melancholischen 

Liedern Seufzen im Saal. Oft verweilte man noch in minutenlanger Stille, bis stürmischer Applaus und Zujubel ausbrachen. Nach der Meinung

einiger Zuhörer, hätte dieser Bericht so aussehen sollen: Erstes Wort: „Genial“, dann 130 Zeilen Stille. Letzes Wort: „Genial!“

Aber vielleicht hätten Lahouds Verse aus dem Lied „Hakim“ gereicht: „Ein Zaun schützt die Menschen. Menschen schützen den Zaun. Ein 

Zaun schützt einen Zaun. Er kommt, um Menschen zu berühren, um Menschen zu verwandeln. Verwandele die Menschen, sagte er. Dein Zaun ist klares Wasser. Dein Zaun ist Licht und Schatten. Und das alles ist Freude.“

27. 04. 2020 | Jazzthetik

Masaa       Konzentrat der Zärtlichkeit

Mit Irade verschieben Masaa den Fokus ein wenig weiter in Richtung Orient. Doch auch auf seinem vierten Album spielt das deutsch-libanesische Quartett nach wie vor lyrische Weltmusik jenseits aller Crossover-Attitüden.

Von Harry Schmidt

(Photo Andy Spyra)

Masaa heißt Abend. Und doch bedeutet das arabische Wort weit mehr als seine deutsche Entsprechung. Masaa bezeichnet nicht nur die Zeitspanne zwischen Tag und Nacht, sondern auch die darin stattfindenden Begegnungen zwischen Menschen und die darin geführten Gespräche. Nicht umsonst haben der Trompeter Marcus Rust und der libanesische Vokalist Rabih Lahoud ihre Band nach dieser Zeit des Erzählens, des Austauschs und der offenen Kommunikation benannt, nachdem sich ihre Wege 2012 bei einem Bigband-Workshop eher zufällig gekreuzt hatten. Die Chemie stimmte auf Anhieb, und der Wunsch nach einer Zusammenarbeit war rasch ausgesprochen, aber erst im Nachhinein realisierte Rust, dass er dort auf seinen aktuellen Lieblingssänger gestoßen war – Lahoud studierte seinerzeit in Köln bei Markus Stockhausen und hatte zwei Jahre zuvor mit dessen Band Eternal Voyage ein Album aufgenommen. Unterstützung kam von Till Brönner, der seit 2009 an der Dresdner Musikhochschule unterrichtete und sich für den Plan, Rusts damaliges Trio mit dem Pianisten Clemens Pötzsch (p) und Demian Kappenstein (dr) durch Lahoud zu ergänzen, sofort begeistern konnte. Als Resultat der von Brönner unterstützten Aufnahmesessions erschien 2013 mit Freedom Dance das Debütalbum des Quartetts Masaa. Bereits ein Jahr zuvor waren sie mit dem Bremer Jazzpreis in der Kategorie „Jazz mit ethnischen Einflüssen“ ausgezeichnet worden.

Auch mit ihrem aktuellen Album, dem vierten für Traumton, werden Masaa diesem Attribut gerecht: Weltmusik im besten Sinne ist auch auf Irade („Willenskraft“) wieder zu hören. Allerdings haben sich die Gewichte etwas weiter in Richtung Orient verschoben. Nach dem Ausstieg von Pötzsch entschieden sich Rust, Lahoud und Kappenstein 2018, den Pianisten durch einen Gitarristen zu ersetzen. Auch Reentko Dirks war Rust und Kappenstein aus gemeinsamen Studientagen in Dresden gut vertraut. Dirks spielt ein Modell mit zwei Hälsen, was das Spektrum seines Instruments sowohl um Klangeigenschaften des Kontrabasses wie der Oud erweitert. So kompensiert er nicht nur die Abwesenheit eines Bassisten, sondern unterstreicht und ergänzt vielfach auch die Melismen und Arabesken in Lahouds Gesangsvortrag. Hinzu kommen Anleihen an die andalusische Flamencotradition.

Wie groß die Verbundenheit mit dem neuen Bandmitglied ist, wird durch die Tatsache unterstrichen, dass die Hälfte der Songs auf Irade aus der Feder des Gitarristen stammt. Etwa die kantable Ballade „Lullaby for Jasu“, die nicht nur in der Playlist die Mitte des Albums definiert – eine unwiderstehliche Serenade als Konzentrat der Zärtlichkeit, die die Essenz dieses lyrischen, von kammermusikalischer Intensität und Intimität geprägten Longplayers ausmacht, selbst da, wo die Grenze hin und wieder in Richtung einer tänzerischen Dynamik überschritten wird.

Austausch und Kommunikation kennzeichnen den Prozess, in dem die Songs von Masaa entstehen. „Der Grundgedanke ist, dass jeder mitbringt, was er in seinem Inneren hört, worauf die anderen wiederum antworten“, erklärt Rust den Ansatz der Band. „Es geht vor allem um das Erfassen einer spezifischen Stimmung, darum, möglichst nah an eine Emotionsidee heranzukommen.“ Entsprechend folgen die Improvisationen auch weniger dem Prinzip des aus der Gruppe hervortretenden Solisten, sondern sind ineinander verwoben. Lahouds poetische Texte entstehen stets auf Grundlage der bereits existierenden Musik und umfassen oft wie japanische Haikus nur wenige Zeilen. Dabei macht sich der Sänger zum einen zunutze, dass die Bedeutungshöfe der Wörter in der arabischen Sprache größer sind als in anderen. Des Weiteren lässt er zu, dass sich mit den Lauten ein Feld jenseits der Semantik eröffnet, eine improvisatorische „Sprache der Klänge“ (Rust) jenseits der Wortbedeutungen. Mit einer sehr individuellen Stimme, der man gern zuhört, gibt Lahoud seiner Dichtung klingend Raum – im Gesangsakt werden seine Lyrics zu wahrhaftiger Lyrik.

Entsprechend ist es auch Rust und Kappenstein, was Spieltechniken und Instrumentarium angeht, darum zu tun, die Palette ihrer Ausdrucksmöglichkeiten zu erweitern. So greift der Trompeter häufig zum Flügelhorn. Vielleicht ist die Musik von Masaa gerade deshalb so bemerkenswert, weil der Zugang von Rust und Lahoud gewissermaßen in vertauschten Rollen stattfand: Der im Libanon als Kind katholischer Maroniten aufgewachsene Sänger hat seine musikalische Laufbahn als Pianist begonnen, sich seit seiner Kindheit intensiv mit Beethoven beschäftigt, wohingegen Rust als Sohn klassischer Musiker während des Zivildiensts in Indien seine Leidenschaft für die Musik fremder Kulturen entdeckte und vor allem von arabischen Musikern wie Dhafer Youssef, Anouar Brahem und Rabih Abou-Khalil geprägt ist. Masaa pflegen eine hochspezifische Synthese, die eine sensible, lebendige Vielfalt hervorbringt – eine organische Verschränkung von Orient und Okzident, die aber kein Crossover ansteuert.

Aktuelles Album:

Masaa: Irade (Traumton / Indigo)

23. September 2018

Die arabisch-deutsche Jazz-Band "Masaa" macht das Publikum in der Friedenskirche glücklich
(Süddeutsche Zeitung; Anna-Elisa Jakob, Dachau)

"Ich empfinde eine große Sympathie in diesem Raum", sagt lächelnd Sänger Rabi Lahoud. Das klingt ein bisschen pathetisch, trifft die Stimmung aber auf den Punkt. Der Gemeindesaal der Friedenskirche ist an diesem Samstagabend gut gefüllt, das Publikum lauscht gebannt den Klängen der Jazz-Band Masaa. Kurz vor Einlassbeginn bildet sich eine lange Schlange vor dem Eingang, ein Mann fragt sich aufgeregt durch, ob es denn überhaupt noch Karten gebe.

Frank Striegler vom Leierkasten Dachau findet trotzdem, dass es noch mehr Besucher hätten sein können: "Es sind immer die Konzerte, die mir persönlich besonders am Herzen liegen, für die wir schwer Besucher finden." Er wisse gar nicht, wie oft er die CD von Masaa bereits gehört habe. Nach dem Konzert wird er jedoch nicht der Einzige sein, der begeistert erzählt, dass dies einer der besten Konzerte überhaupt auf der Bühne des Leierkastens gewesen sei. Vor ihrem Auftritt in Dachau haben sie in Gütersloh in einem großen Theater gespielt, erzählen die Musiker. "Heute darf es wieder etwas intimer werden", kündigt Sänger Rabih Lahoud an. Er hält sich die Hand leicht vor die Augen, um in dem grellen Scheinwerferlicht die Reaktionen des Publikums erkennen zu können.

Als die Musiker die Bühne betreten, wird es still im Saal. Alle vier sind komplett in Schwarz und Dunkelblau gekleidet, vom dünnen Rollkragenpullover bis hin zu den Schuhen. Einzig Clemens Pötzsch, der Mann am Klavier, trägt leuchtend weiße Turnschuhe, die jetzt im Takt auf und ab wippen. Schnell entsteht eine Melange aus hellen Klaviertönen, dem gedämpften Rhythmus des Schlagzeugs und dem vorsichtigen Pfeifen der Trompete. Wenn Rabi Lahoud zu singen beginnt, schwingt er eine Hand mit, sie folgt den Tönen von hoch bis tief. Das erste Lied singt er auf Französisch - seine "zweite Muttersprache", wie Rabih Lahoud erklärt. Später folgen Songs auf Arabisch, seiner "ersten Muttersprache". Sie wollen die verschiedenen Sprachen vor allem so nutzen, dass sie "mit dem Herzen zu verstehen sind", beschreibt der Musiker. Ob die Zuhörer die Worte begreifen, sollte dabei gar nicht so wichtig sein. Den Vers des nächsten Liedes übersetzt er trotzdem ins Deutsche, bevor die Musik beginnt. Das Publikum lässt die Worte wirken, Einzelne nicken.

Masaa erschaffen eine Musik, die schwer einzuordnen ist. Die Musiker selbst sagen, sie hätten "keine Schublade, keinen Plan". Sie lieben die Improvisation, sie mache ihre Musik so mühelos. Immer wieder gibt es Teile, die gerade in diesem Moment, auf der kleinen Theaterbühne im Gemeindesaal der Friedenskirche, zu entstehen scheinen. Dann lachen sich die vier Musiker zu, mit leuchtenden Augen.

An einer Stelle werden sie ganz ruhig: "Mira" heißt das Lied. Hier ginge es um die zarten Dinge, erklärt Sänger Rabih Lahoud - und dass genau diese oft nicht gehört würden. Demian Kappenstein holt an dieser Stelle einen ungewöhnlichen Gegenstand nach dem anderen hinter seinem Schlagzeug hervor: Er knistert mit Verpackungsfolie, lässt eine kleine Spielzeugpuppe klingeln oder schlägt mit einem Tuch auf die Trommeln. Im Laufe des Konzerts blickt er sich immer wieder um, als würde er sich fragen, welchen Gegenstand er noch in seine Musik miteinbeziehen kann. Trotz - oder gerade wegen - dieser Experimente bleibt der gemeinsame Mix der Band stets harmonisch.

Vor allem verbindet die Musiker aber eines: das Verrücktsein nach der perfekten musikalischen Kombination, der schrägen Harmonie, die Menschen bewegt. Auf der Bühne zeigt jeder Einzelne seine persönliche Note, gemeinsam werden diese zu einer Musik, die laute und leise, nachdenkliche und intensive Töne, Orient und Okzident auf außergewöhnliche Weise vereint.

So sieht das auch das Publikum. Nach tosendem Applaus spielt die Band mehrere Zugaben, bis sich die vier Musiker schließlich von der Bühne verabschieden. Für ihr letztes Lied lassen sie alle Mikrofone und Verstärker ausschalten. Der Abend verklingt ein reiner, direkter Akustik.

Pianist Clemens Pötsch bereicherte das Spiel des Quartetts durch seine einfühlsame Begleitung am Flügel, wobei er auch schon mal ins Innere des Instruments griff und dort Saiten zupfte. Für ein weiteres Highlight des Konzerts sorgte zweifelsohne auch Demian Kappenstein am Schlagzeug. Neben Becken und Trommeln bearbeitete er unter anderem auch eine Spielzeugpuppe mit seinen Sticks und Klöppeln, legte Einkaufsbeutel auf die Trommeln oder beschwerte die Felle mit Gewichten, wie man sie aus früheren Tante-Emma-Läden kennt.

Das Publikum war begeistert von dieser jazzigen Reise in die Welt von "Tausend und einer Nacht" und bedankte sich mit lang anhaltendem Applaus. Gewiss werden alle dem für den Echo Jazz 2018 nominierten Rabih Lahoud die Daumen drücken, wenn am 31. Mai in Hamburg die Preisträger verkündet werden.

Jazztime Ravensburg hat am Samstag die Band „Masaa“ auf die Bühne der Linse gebracht. Schon vom ersten Ton an nimmt „Masaa“ – was auf arabisch so viel heißt wie „Abenddämmerung“ – musikalisch gefangen: Vier junge Musiker, alle um die 30 Jahre alt, alle Zauberer auf ihrem Instrument, alles Könner, grundsympathische Profis mit noch unverbrauchter Musikalität und Freude am Experiment.

Was ist das für eine Musik, bei der Clemens Pötzsch am Klavier einen Klangteppich webt, indem er auch öfter die offenen Metallsaiten berührt und eine zarte Percussion erzeugt, und Demian Kappenstein an den Drums mit kleinen Strohbesen, einem orientalischen kleinen Glockenspiel oder mit großem Schlagzeug einen mal subtilen, mal gewaltigen, radialen Sound erzeugt? Nah beieinander stehen den ganzen Abend über der Trompeter Marcus Rust, der mit seiner Trompete und dem unendlich geschmeidigen Ton der Flügeltrompete den melodischen Bögen und den Lautmalereien des Sängers so dicht folgt, dass beide zu einer zweistimmigen Einheit verschmelzen.

Das Herz der Gruppe ist die Stimme des Libanesen Rabih Lahoud, was heißt die Stimme, es sind viele Stimmen, die er beherrscht und für jede Sprache, die er spricht, hat er eine andere. Mit Französisch beginnt er, der Libanon ist frankophon, Lahoud ist im Libanon aufgewachsen, bis er vor 16 Jahren nach Deutschland kam. Seine Muttersprache ist Arabisch, sein Deutsch makellos und Hebräisch spricht er auch. Dazu verfügt er über eine gigantische Tonbreite, von der Höhe bis zur Bassstimme und zur orientalischen Kopfstimme mitsamt allen möglichen Modulationen wie Sprechen oder Hauchen. Im Französischen hat er die Stimme eines Chansonniers, ganz kurz blitzt der Stil von Aznavour auf, die Eleganz der Poesie, im Arabischen sind es das leicht Heisere, die Wärme und die andere Dynamik der Laute, die litaneiartigen Wiederholungen, das Eindringliche der meditativen Klangsprache, die Wehmut, die sich in den Tönen überträgt.

Das Flügelhorn faucht, greint, grunzt und grummelt

Diesem Grundcharakter folgen die drei anderen: Hellwach, mit schlafwandlerischer Sicherheit umkleiden sie diese Stimme, ohne ihr jemals Kraft zu nehmen. Schnelle Schläge auf der mit einem Tuch abgedeckten Trommel, zart streicht der kleine Strohbesen über die Becken, dazu faucht, greint, grunzt und grummelt leise das Flügelhorn, es heult wie ein Tier in der Ferne, fiept wie ein Vögelchen – und das Klavier lässt die Läufe, Triolen und selten sanfte Akkorde dazwischen gleiten wie eine zart schmelzende Substanz.

Man wird völlig weggetragen von dieser Musik, von den poetischen Texten, die Lahoud mit dem wunderbaren Satz jede Sprache habe „ihren eigenen Verständniszauber“ erklärt. Und man wird nicht entführt in einen falschen Exotismus, sondern kommt statt dessen immer wieder zurück zu den Wurzeln der Musik, der Stimme, der Sprache, des Wortes, der Verständigung, einer Welt der unterschiedlichen Kulturen, uralter und neuer, lebender und verschwundener. Sie erweitert auf erstaunliche und dauerhafte Art Blick und Gemüt.

Und das Publikum? Hingerissen, jubelnd bekommt es noch drei Zugaben. Eine wirkt wie ein Gebet, die zweite ist rein akustisch, dazu setzen sich Sänger und Trompeter auf die Rampe –und siehe da, es wird nur noch meditativer ohne Verstärker – und eine letzte löst noch mal Begeisterung aus. Und für zuhause gibt's noch gratis ein Textheft mit auf den Weg – denn die neue, prämierte CD „Outspoken“ war ihnen am Abend zuvor in Duisburg „aus den Händen gerissen worden, man konnte sie aber gleich bei ihnen bestellen.

06.05.2017 | Interview mit Rabih Lahoud zum neuen Masaa-Album "outspoken" (aus greenbeltofsound.de)

Ein freigeistiges Instrumentalquartett und eine herausragende Männerstimme – das sind die Zutaten für die vielleicht glücklichste Verbindung von Jazz und arabischer Färbung, die sich derzeit in Deutschland finden lässt. Das Quartett Masaa ist auf seinem dritten Album Outspoken zur Meisterschaft gereift: Die Stücke haben nun die Stringenz von Popsongs, und wie Geistesblitze fliegen die Improvisationen zwischen der Stimme des gebürtigen Libanesen Rabih Lahoud und der Trompete von Markus Rust hin und her. Am Piano liefert Clemens Pötzsch vorwärtsdrängende Akkorde und lyrische Passagen, erfindungsreich gestaltet Perkussionist Demian Kappenstein die perkussive Arbeit, auch mit Schrotteilen und Glöckchen. Anlässlich des Release habe ich mit Rabih Lahoud gesprochen.

Rabih, euer drittes Album heißt Outspoken. Dass ihr diesen Titel so formuliert habt, könnte ja implizieren, dass auf den Vorgängern noch eine Vorsicht da war, dass Manches nicht so direkt ausformuliert wurde.

Rabih Lahoud: Der Titel Outspoken signalisiert auf jeden Fall eine Weiterentwicklung von uns als Musikern, und auch von mir selbst als Sänger und Texter. Ich habe selbst das Gefühl, dass das jetzt gerader ist und stärker nach vorne ausgesprochen. Ich habe das im Rückblick wahrgenommen: nach der Einspielung habe ich die älteren Aufnahmen angeschaut, und auf meine Stimme, auf die Art des Zusammenspiels geachtet. Und da hatte ich sofort den Eindruck, dass jetzt alles klarer ist, wie ein Spiegel, der sauber gemacht wurde. Der Titel der CD hat aber auch damit zu tun, dass so viele verschiedene Botschaften durch die unterschiedlichen Sprachen drinstecken: Die Möglichkeit, mit allen zur Verfügung stehenden Mitteln das sagen zu können, was einen gerade bewegt.

Mein Eindruck ist, dass deine Stimme einerseits direkter im Ausdruck geworden ist, andererseits aber auch nuancierter, feinsinniger.

Lahoud: Die Stimme ist klarer, sofort da, sie ist durchdringender, hat mehrere Farben bekommen, sie kann viel mehr unterschiedliche Emotionen ausdrücken als früher. Ich habe das Gefühl, meine Lebenserfahrung hat dahin geführt, dass ich jetzt so singen kann.

Viele der Stücke sind unter vier Minuten. Könnte man sagen, dass da eine größere Nähe zum Songhaften, sogar zum Popsong da ist?

Lahoud: Der Gedanke der Knappheit oder was man auf eine CD tut, hat uns immer beschäftigt. Viele haben die CDs gehört und gesagt: Wir haben auf der Bühne etwas ganz Anderes erlebt, das kann man ja eigentlich gar nicht transportieren. Und irgendwie stimmt das. Was auf der Bühne zu hören ist, ist die Wiederbelebung einer Idee, und was diese Idee ist, kommt jetzt klarer heraus. Vielleicht kann man diese Knappheit, diese Stringenz „Pop“ nennen. Letztendlich findet Masaa auf der Bühne statt, was man als CD mitnimmt, sind nur die Samen dessen, was auf der Bühne weiter wächst. Für mich ist das jetzt stimmig: Auf der CD ist eine Momentaufnahme, und auf der Bühne erlebt man, was mit dieser Idee weiter passiert, wenn sich diese vier Menschen unterhalten, in der konkreten Situation, mit diesem Gefühl, vor diesen Menschen.

Du erzählst ja eigentliche keine Geschichten, deine Texte sind manchmal nur Dreizeiler: Würdest du sie als in Worte gefasste, Gefühlszustände, Traumbilder, Aphorismen bezeichnen?

Lahoud: Mich hat die japanische Form des Haiku immer sehr beeindruckt, denn sie bedeutet ja immer ein Innehalten. Ich habe mein Leben als eine Reihung von Stressmomenten erlebt, als Rennen zu etwas oder jemandem hin. Ich habe mich immer danach gesehnt, bei einem Wort oder Gefühl stehen zu bleiben und ihnen die Zeit zu geben, die sie brauchen. In diesem Moment bin ich kein Dichter, sondern ein Mensch, der die Pause-Taste drückt, der ein Gefühl betrachtet. So entstehen meine Texte. Es ist diese Sehnsucht, nicht mehr rennen und ganz viel sagen zu müssen, sondern ein Wort auszuloten und zu schauen, was aus diesem einen Wort alles rauskommen kann.

Hast du bei dieser Arbeitsweise irgendwelche Vorbilder, möglicherweise auch aus der arabischen Dichtung, etwa Mahmoud Darwish oder Adonis?

Lahoud: Nicht absichtlich. Natürlich kenne ich das, als Jugendlicher habe ich sehr viel gelesen und Musik gehört, da war ich ein Freak, der gar nicht so viel draußen macht. Das geschieht also sehr unbewusst. Khalil Gibran ist auch ein wichtiger Autor für mich, durch seine Art tief nachzudenken und Dinge so auszudrücken, wie es niemand anders macht. Diese Bewunderung kommt vielleicht bei den Masaa-Texten raus.

Gehst du mit der arabischen Sprache wie mit einer Muttersprache um oder ist durch das Deutsche, das ja auch schon seit langer Zeit in deinem Alltag ist, eine gewisse Distanz da?

Lahoud: Ich habe mich nie einem Land oder einer Kultur zugehörig gefühlt, nie. Das Gefühl der Zugehörigkeit oder einer Vergangenheit war für mich immer schwer zu verstehen. Ich hatte immer Sehnsucht, zu vielen unterschiedlichen Richtungen und Denkarten zu gehören, viele unterschiedliche Leute kennenzulernen. Das war bei mir immer „angeboren“, ich kann mich an nichts anderes erinnern. Und das kommt jetzt mit den verschiedenen Sprachen raus, in denen ich singe. Denn jede Sprache, in der ich Freundschaften aufgebaut habe, wird für mich zu einer Muttersprache. Die Beziehungen, die in dieser Sprache entstanden sind führen mich durch das Sprechen und die Wortwahl zu einem emotionalen Ursprung. Ich empfinde mich nicht als Arabisch sprechenden Menschen, das ist fast eine Art Zufall. Als Hauptsprache hatte ich Französisch ohnehin auch parallel, damit bin ich genauso aufgewachsen. Für mich ist das ein Appell an meine Umgebung, dass die eigene Kultur eine Möglichkeit der Kommunikation ist, dass man aber als Mensch auch die Fähigkeit hat, sich noch mehr zu öffnen, auch alles Andere emotional tief zu empfinden.

Wenn du auf Französisch, Englisch oder Deutsch dichtest, hast du dann andere Themen als wenn du Arabisch schreibst, bzw. andersherum gefragt: Wenn ein Text sich in deinem Kopf sich formiert, weißt du dann schon: Dieses Gedicht muss ich in einer bestimmten Sprache schreiben?

Lahoud: Das kann ich schwer beschreiben. Ich empfinde eine musikalische oder melodische Atmosphäre, die mich dann zu einer Sprache hinzieht. Das kann es sein. Zum Beispiel war es bei dem französischen Titel „Ta Voix“ so, dass Markus, unser Trompeter, eine Idee mitgebracht hat und ich sofort gefühlt habe, dass das französisch werden muss. Da habe ich den Text im Proberaum in ein paar Minuten geschrieben. Vor dem deutschen Titel hatte ich am meisten Respekt, ich fragte mich, ob ich das überhaupt kann. Der Text war hier schon vorher da, und hier bin ich vielleicht am ehesten ein Dichter gewesen. Ich habe die deutsche Sprache auch wirklich mit Büchern gebüffelt und Prüfungen abgelegt. Daher ist sie ist für mich mit Gedankentiefe verbunden, auf einer intuitiv-intelektuellen Ebene.

„Fuädi“ sticht als Stück heraus, das wirklich deutlich arabisch verortet ist: Welchem Rhythmus liegt das zugrunde?

Lahoud: Er hat glaube ich keinen bestimmten Namen, ich bin nicht sehr bewandert in den Rhythmen. Diesen Fünferrhythmus aber mit dieser Unterteilung habe ich öfters gehört, das war tatsächlich die Grundlage der Melodie. Und darüber die Dreivierteltonmelodie ,die in zwei Maqams steht, Bayati und Saba. Der Bayati hat etwas mit Liebe zu tun, Saba mit Schmerz. Ganz am Schluss ändert sich ein Ton, und dann wird es zu Schmerz, der Ton wird „verschmerzt“. Das Interessante ist, dass sich dieser Ton Dur-artig anhört für uns hier, in der arabischen Kultur aber ist er mit Schmerz oder mit Trauer verbunden. Diese Unendlichkeit des Ausdrucks in den arabsichen Maqams, die kann ich jetzt mit meiner Stimme auch mit Selbstsicherheit ausnutzen.

Das Französische ist auch sehr wichtig im neuen Repertoire. Wie ist dein Verhältnis zum Chanson, gibt es da Inspirationen?

Lahoud: Jacques Brel ist auf jeden Fall jemand, der mich immer beeinflusst hat, den habe ich privat, während meines Studiums und auch in kleinen Konzerten gesungen. Ebenso die Piaf. Die Art der französischen Stimme hat etwas, was mich sehr berührt. Ich empfinde mich andersklingend, wenn ich französisch singe. Seit ich Kind bin, bin ich von den Chansons geprägt. Diese zwei Persönlichkeiten, das Arabische und das Französische, die sind gleichzeitig in mir aufgewachsen, ohne sich so zu verändern, dass sie sich gegenseitig annullieren oder sich durch Integration verändern würden. Im Gegenteil, sie werden sogar immer stärker in ihren Eigenheiten, das ist das, was ich bei Konzerten beobachte, wenn ich singe. Das Chansongefühl, das mich als Kind bewegt hat, ist immer noch da, wenn ich es abrufe.

Inzwischen habt ihr auch im Libanon getourt: Wie ist eure Musik da angekommen? Wurde sie als „deutsch“ empfunden oder konnten die Leute durch deine Texte einen direkten Bezug aufbauen?

Lahoud: Wir waren im Libanon in den Universitäten mit jungen Menschen in Kontakt und ich hatte das Gefühl, dass unsere Musik eher als europäisch empfunden wird. Ich hatte das auch so erwartet, denn sie ist nicht ein Puzzlestück, das da irgendwo in die Kultur reinpasst. Sie ist kantig, eckig, hat einen eigenen Charakter. Als die Texte dann im Raum gewirkt haben, hat man gemerkt, wie die Leute sehr emotional wurden. Das ist das, was meine erste Heimat braucht: Eine neue Sprache auf neuen musikalischen Wegen zu entwickeln, um sich ausdrücken zu können. Sie leben dort schon so lange in Dingen, die sich kulturell nicht weiterentwickeln. Man merkte diese Sehnsucht nach neuen Straßen für die Sprache und die Musik.

(c) Stefan Franzen